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adicionar aos favoritos | São Paulo/SP
02/05/2007 08:36
Não importa com que mulher eu esteja
as pessoas me perguntam,
você ainda está com ela?
Na média meus relacionamentos duram
dois anos e meio
com guerra
inflação
desemprego
alcoolismo
apostas
falta de dinheiro
e minha própria personalidade degenerada
acho que me saio bastante bem.
Gosto de ler o jornal de domingo na cama com ela.
Gosto de fitas laranja amarradas no pescoço do gato.
Gosto de dormir de encontro a um corpo que conheço bem.
Gosto dos chinelos pretos jogados ao pé da cama às
duas da tarde.
Gosto de ver como saíram as fotos.
Gosto de ser socorrido nos feriados:
Dia da independência, dia do trabalho, dia das bruxas, ação de graças,
natal, ano novo.
As mulheres sabem como navegar na tormenta
e elas têm menos medo do amor que eu.
Minhas mulheres me fazem rir quando comediantes profissionais falham.
Tem aquele bem-estar de sair juntos para comprar o jornal.
Me agrada muito estar sozinho.
Mas há também um estranho e afetuoso encanto em não estar sozinho.
Gosto de dividir batatas cozidas tarde da noite.
Gosto de olhos e dedos mais hábeis que os meus que podem
desatar os nós do cordão dos meus sapatos.
Gosto de deixá-la dirigir o carro em noites escuras
quando a estrada e a distância são demais para mim.
O rádio do carro ligado
nós acendemos cigarros e falamos sobre coisas à toa
e de vez em quando
ficamos em silêncio.
Gosto de grampos de cabelo deixados na mesa e
no chão do banheiro.
Gosto de dividir essas mesmas paredes com
a mesma mulher.
Não gosto de brigas tolas e inúteis que às vezes acontecem
e não gosto de mim mesmo nessas horas
não dando nada
não entendendo nada.
Sozinho ou acompanhado
gosto de aspargos cozidos
e rabanetes
e cebolinha.
Gosto de passar com o carro
no lava-rápido.
Gosto quando tenho 10 pila para ganhar numa aposta de
6 para 1.
Gosto do radinho que toca
Shoutakovich, Brahms, Beethoven, Mahler.
Mas também gosto quando alguém bate à porta
e é ela.
Não importa com que mulher eu esteja
as pessoas me perguntam,
você ainda está com ela?
Elas devem imaginar que as enterro
uma de cada vez em
Hollywood Hills.
(Charles Bukowski - "Tempo de vôo para lugar algum")